2007

Gran año, difícil, trabajado y siempre con emociones, nunca con incertidumbre, siempre en ruinas o en la gloria, en la uni o en Colombia, con derrotas y victorias.

En Junio conocí Bogotá y ganamos en esa tierra hermosa, los demás meses me llene de derrotas en mi ciudad y en noviembre volvimos a la carga y en Aguascalientes ganamos más que cualquier medalla de oro.

La propia patria en tu contra, el deporte convertido en riña, el corazón de un equipo pisoteado por la envidia y la perversión, el coraje en situaciones que revasaban lo físico, la mente construyendo más que los pies, ganarse el corazón en una casa agena y ser robado en la que creías tu casa, mentiras, engaños, traiciones, comuniones, sexo, amores, amistades, un año verdaderamente agitado.

En la foto, el equipo al que le entrego mi motivación, con ellos he vivido y aprehendido más que con cualquier otra persona o amante, mis amigos, mis jugadores, pero sobre todo son como ese motor inmóvil que atrae constantemente para que yo siga girando. Son ellos quiénes ganan, son ellos quiénes se entregan, no tengo más que agradecimientos y sentimientos de verdad grandes para ellos, mi respeto y mi admiración, su espíritu es más fuerte y libre que el de cualquier "libertario".



Jorge Eliud. Portero
Abraham Tamé. Defensa
José Ma. Benavides. Defensa
Demian. Defensa
Adrián. Defensa
José Marcos. Medio
Fernando Aram. Medio
Alfredo "freddy". Delantero
Sergio "Kekín". Delantero
Mariano. Delantero
Alberto Ortegon. Delantero

Denisse

Es tu misterio, tu incógnita,
no sé si me mientes o
me estás diciendo claro lo que quieres,
cargando de monstruos,
de miedos catalogados y
de ansiedades turbias,
las verdades ya mitificadas.

Mientras me absorbes,
mi mente se pervierte,
te imagina y actúa con tu figura
en una fantasía de rose y de piel ardiendo.

Tu figura es un dibujo que creo cada noche;
nunca perfecta,
nunca ideal,
siempre borrosa,
animada por el motor de mi imaginación,
imaginación ruinosa y de eterno nihilismo,
no eres mía, ni tampoco eres tuya,
sólo eres una y sólo por eso te percibo.

La Filosofía parte I

Para entender ¿Qué es la filosofía? me parece buen inicio analizar una frase del filósofo francés Gilles Deleuze, en la cual expresa su pensamiento sobre este concepto.

"La filosofía- escribe Gilles Deleuze en su su tratado ¿Qué es la filosofía?- es el arte de formar, de inventar, de fabricar los conceptos".

La filosfía no forma, analiza y señala las causas de lo ya formado, no inventa, abraza a lo ya existente, no fabrica conceptos, se adentra en ellos y los conoce.

La filosofía no es una máquina creadora de imágenes representativas de la realidad, es el análisis de esa realidad para conocer sus movimientos y las causas de los mismos, la filosofía da definición al concepto que observa.

Enrique Bunbury - Sacame de Aquí

Excelente vídeo de un excelente músico y en este momento cuando no sé como decir lo que siento aparece él.

Avaalanchaaaa!!!!!!

“Amanecí con los puños bien cerrados y la rabia insolente de mi juventud”[1].

Palabras que en una juventud sin acción, sin fuerza, suenan fuera de contexto. Una juventud llena de distracciones, de evasiones a su realidad. Una juventud alimentada por historias fantásticas que lo ayudan a escapar de una realidad que le causa nihilismo.

La sensibilidad y la acción dormidas, la pasividad ante la dominación de los nuevos imperialismos. Juventud que anhela la técnica para producir más de lo que puede consumir, desea ser odiada y despreciada por un gigante que le aplaste sus ilusiones para luego cubrir el hueco con perlas.

Pero esto no es culpa de la juventud, es una juventud que los padres durmieron. Lo que los adultos llaman pereza de los jóvenes, es el resultado de ver una naturaleza desecha, un mundo gris que nuestros padres y abuelos nos han dejado, y ante eso el joven no se quiere levantar. El joven de hoy no es perezoso, es nihilista, y su único deseo es escapar de ese nihilismo con la fantasía que lo lleva a un mundo feliz e irreal.

A esta juventud le urge escuchar avalanchas de antaño que le despierten el espíritu para crear avalanchas nuevas.

Se necesita deshacer el mundo y respetar la tierra. Romper con los sistemas seniles e infuncionales y recordar la fuerza de la juventud.


Esta juventud necesita aliarse con el sentimiento propio y con el sentimiento de juventudes pasadas que fueron calladas por los ascendentes de los que hoy nos sedan.

[1] Iberia Sumergida. Héroes del Silencio. Autor: Enrique Bunbury.

La carpa

Las mentiras, reinas del actuar de nuestros días y cubierta preciosa de una realidad gris y desalmada, necesarias para llevar a la cama a la rubia estúpida que tanto queremos follar, pero dolorosas cuando esa mentira es un Te amo que disfraza a la libido con pétalos rojos.

Las mentiras. Es necesario decirle más mentiras a la gente, para que siga igual de estúpida, igual de falsa y vacía. Pero si quieres que la situación siga igual, más o menos soportable, inventa más mentiras para pegarle más a la carpa de este teatro porque le falta poco para abrirse y cuando todos vean lo que hay, abundará el nihilismo.

Aún estamos muy verdes para saber la verdad.

Aquí Estoy

Aquí estoy, pensando en tomar la actitud del joven estudiante del ruiseñor y la rosa de Oscar Wilde; meterme a mi cuarto a estudiar Metafísica en lugar de buscar ese sentimiento ilógico sin practicidad que es el amor.

Esto es una recomendación para algunas personas que les ha ido bastante mal, afortunadamente no es mi caso.

De la posesión.

En el capitalismo nos hacemos menos atacando a nuestro propio espíritu. Nos ahogamos en un mar envenenado, en un vacío de posesión en el que nadie se posee a sí mismo. Todo es para unos cuantos y nadie es para sí mismo.

La amistad y el amor ya no brillan ante los ojos de los que quieren minerales, hasta el sexo y la pornografía son insignificantes en placer ante las preseas.

Las filas de mendigos en las que se convierte la amistad, las olas de destrucción en las que se convierte el amor, las pertenencias son rellenos porque la gente es vacío.

Agradecimientos

Sólo agradezco a las circunstancias que me rodean y a la gente que me han hecho lo que soy tres cosas:

Haber nacido en América y no en África.
Querer ser filósofo y no hombre masa.
Ser futbolero y no sentir gusto por la actividad barbara y anti natural hecha por y para la gente corriente que gusta de cosas vanas llamada toreo.

Estamos hechos de dolores y muertes pasadas, somos las lágrimas que hemos derramado y la violencia que hemos causado, lo que hemos destruido y lo que queremos construir.

Nuestra vida comienza marcada por la sangre y el sudor que nuestros antepasados causaron derramar por sus sentimientos desenfrenados y amor a un pedazo de tierra muerta.

La cólera actual es causada por el cancer del pasado.

Somos respuesta, somos creación, vida nueva en un río seco por la succión de nuestros padres.

Te amo Bogotá

Bogotá, ciudad de hermosas noches

enmarcadas entre arboles

y risas de mujeres bellas,

gente despierta.

Bogotá, corazon salvaje

de un latinoamerica perdido

en el desierto de un tercer mundo

dentro de la misma atmosfera.

Bogotá, obligatorio hacer el amor contigo,

con tu sonrisa,

con tu piel.

Bogotá, mujer hermosa

de espalda pecosa llena de sudor

vaporizado por lo ardiente.

Bogotá, ganar en tu cuerpo

es como amar el fuego

y pelear contra el viento.

Soñar contigo

es eyacular fuego

y amanecer parte del viento.

Te amo Bogotá,

no sólo porque gane en tu cuerpo

si no porque me recibiste,

ardiendo por mi lengua

y deseando mi rasguño

en las curvas de tu espalda.

Te amo Bogotá,

porque en ti yo fui el sexo,

en ti yo fui el viento.

Sendero a la libertad (La muerte)

La muerte es la perdida, es el fin de una materia, es quedar exanime.

La muerte es el pozo profundo y oscuro al que el ser humano jamás se asoma, pasa por todos los puentes que van por encima mas nunca mira hacia abajo porque el aire frío, la peste, la ausencia, lo finito son demonios que acaban con las entrañas y las fibras del organismo.

El hombre nunca se a atrevido a mirar hacia abajo, sufrir su incertidumbre. El hombre no se atreve a enfrentar el más oscuro de sus miedos, al pesado misterio, no evadir la incertidumbre, afrontarla y dejarla ser parte, dejarla ser el motor, el móvil, la busqueda.

La lectura y escritura.

La escritura es más que simples letras conjugadas para crear una historia y estimular la imaginación evasiva.

La verdadera escritura, la escritura del alma, proyecta el sentir, el amor, la verdad, pero sobre todo, la crítica, la crítica que estimula a la imaginación creadora que no nos lleva a mundos alternos, sino que nos lleva a ver e innovar nuestro mundo después de haber criticado.

Por eso, la lectura simple, ociosa y superficial, es una ofensa al ánimo del autor, al corazón mismo de la literatura. La lectura que promueve cuentos evasivos y sin conciencia, duerme e interrumpe la naturaleza creativa. Y la escritura de cuentos fantásticos que no poseen fondo, que no rompen barreras, que no destruyen mitos, que sólo promueven la evasión de la realidad a sus lectores, desprecian la voluntad creadora del alma, por lo tanto a su propia naturaleza, es por eso que deberían ser desechados junto con los que los leen y los escriben. Sobre todo a los que los escriben.

Las verdaderas novelas, los verdaderos poemas y cuentos; son los que llevan el corazón de su autor, el ánimo de un entorno.

La épica, la historia; es la que da al lector el conocimiento de los hechos que constituyen a su sociedad y a su persona.

Los ensayos, la filosofía; llevan la sensibilidad para criticar, basada en el amor, en el sentimiento de trascendencia no individual, si no de toda la sociedad.

Todo género literario, fue creado como medio para plasmar el ánimo, no para entretener y matar el ocio.

El miedo a la libertad

"El hombre puede ser libre sin hallarse solo, crítico, sin henchirse de dudas; independiente, sin dejar de formar parte integrante de la humanidad".
-Erich Fromm.-
El miedo a la libertad.

Sendero a la libertad (La crítica)

La critica es introspección, es buscar dentro de la misma persona para aislar su entorno, reinar su mundo y encontrar una soledad en un plano repleto de gente para primero regenerar su objeto y volver a manipular sus temores, hacerse dueño de sus dolores y de sus sufrimientos, abrazar el vacío, percibir lo ausente, rellenar los huecos del alma y arder en llamas para convertir en cenizas todo aquello que lo corroe, que lo degenera.

Sólo así, siendo un ser renovado por sí mismo, auto-critico, puede percibir lo que fuera de él lo consume, lo daña y lo flagela. El auto-crítico, es el que puede destruir la ruina y constuir de nuevo, matar lo que se encuentra en descomposición y hacer emerger una nueva conquista.

Sólo en soledad se puede criticar. La sociedad es el objeto de crítica para el ser critico, pero la sociedad mata a ese principio inovador del ser humano.

La crítica, espiritu renovador de la acción social, se vulve un estorbo ante la comodidad de los paradigmas.

La crítica, principio motor de la creación, se aparta de los seres humanos para dejarlos moverse en un sistema establecido.

Magdalena 3

- Magdalena ¿Qué deseas en la vida?
- Suciedad, fondo, saber que algún día moriré.
- Todos sabemos que moriremos.
- Pero no lo vemos de frente, no nos asomamos al pozo, al vacío.
- ¿Y que ganaríamos con hacerlo?
- Darnos cuenta, percibir, sentir, valorar.
- ¿Valorar que?
- Valor lo que somos, valorar que no somos eternos y que no somos más que un accidente.
- Pero somos más que un accidente, creer que sólo somos accidente nos lleva a creer que somos nada.
- No, darnos cuenta de que sólo somos accidente es ver que necesitamos mucho por crecer, superar a lo que somos, trascender a la pobreza.

Sé que algunos esperaban la 3ª parte de la saga dedicada a Magdalena, pero una noticia me contagio y he decidido darle un espacio porque en realidad se lo merece...

La siguiente canción es una de mis preferidas del grupo más importante del rock en español en los últimos años. HÉROES DEL SILENCIO. Aunque dudo mucho que la toquen en su concierto, sin embargo me permitiré hacerle referencia.

Con Nombre de Guerra-Héroes del Silencio
Autor: Enrique Bunbury.

Entra despacio,
que nadie oiga tus pasos.
Mientras tanto si los nervios no traicionan,
todo irá bien
y dejemos los besos para los enamorados
y pensemos en lo nuestro,
que por eso te he pagado
aunque esta noche...
seas sólo mercancía para mí.
Dejo en tus manos
lo que hemos acordado
la lluvia de hace un rato
ahora sólo necesito descansar.
Y dejemos que los sueños
se apoderen del deseo
recordemos que lo nuestro se
me olvidará al momento
aunque esta noche...
sea sólo unos billetes para ti.
Pienso en los años
que llevas guerreando
con un nombre por bandera
ahora sólo quiero oírlo una vez más.
Y dejemos que lo cierto
sea lo que imaginamos
recordemos que lo nuestro
todavía no ha acabado
aunque, por esta noche,
......por esta noche...nos podemos despedir.

Magdalena 2

Cueva oscura, repleta de ruinas, seres alineados caminando al sonido de las monedas, posesiones, capas de belleza ocultando los colmillos retorcidos y las caras amorfas, máscaras de antidepresivos, sonrisas mundanas de placeres sensuales. En la mesa, ella y yo, y todos los que nos componen, miedo a la orfandad, vomito de incertidumbre, certeza de la pertenencia, posesión de las almas, soledad y Heráclito por mi lado, pop y tristeza por el suyo.

Magdalena

Era viernes por la mañana, la ciudad estaba vacía de sentido, la gente caminaba por doquier, las caras mostraban incertidumbre, ruina, una penumbra, parecía un éxodo hacia la nada, hacia el vacío, la concupiscencia de seres sensuales se manifestaba como pintura del entorno, como parte del todo. De pronto en medio de la desolación de la demencia, del nihilismo, aparece ella, causando furor, derrotando al horror, tan solo con su imagen, aunque su presencia denotara miedo, denotara tristeza, era distinto, no se veía perdida en el mar de seres inanimados, ella emergía, veía luz, su piel dorada, sus ojos grandes y claros, sus labios rojos, su cuello blanco y liso, su cuerpo parecía moldeado por la mano de Fidias, parecía Beatriz descendiendo al infierno para tenderle la mano a Dante, aunque en este caso era yo quien anhelaba coger su mano y caminar junto a ella, tomar mis deseos y junto a ella trascender los miedos ir más de ello, vencerlos, porque el amor es eso, es trascendencia, es búsqueda de libertad.

Zara

Tus ojos, entrada a infinito
Tu boca, puerta a incertidumbre
Tu cuello, camino a soledad
Tu pecho, desierto paraíso.

Tu cuerpo, perdición inmensa
Mi cuerpo, contacto con la duda
Nuestros cuerpos, abrazo de soledades
soledades infinitas, pero finitadas por el universo.

Tu sexo, manifestación oscura de locura
Coito, conjunción de almas oblicuas
Mi lengua en tu espalda
Tu mordida a la almohada.

La noche después de tu adiós.

Esta será la primera publicación con la que abriré este blogspot la anterior entrada fue solo un preámbulo.

Noche oscura y caminar errante, no tenía otra cosa más que pensarte. Mi corazón amargado por tu adiós precipitado. Alcohol en mano, toxina en el cerebro.La lluvia mojando la soledad y tu crucifijo en mi cuello. No te quiero dejar ir. La plaza vacía de humanidad, repleta de gente. La vida es un caso perdido, el amor es un ayer enardecido. Mi traje sucio, negro manchado. El amor no se siente en el corazón, científicamente comprobado ¿Pero porqué me duele?

welcome to the jungle.

Welcome to the jungle
We got fun n' games
We got everything you want
Honey, we know the names
We are the people that can find
Whatever you may need
If you got the money, honey
We got your disease.
guns n' roses- welcome to the jungle.